-Los recuerdos son reales, no es algo imaginario, a veces puedo llegar a tocarlos, mira estas quemaduras, son de eso.
Y este dolor vuelve a emerger, como las astillas de una tarde de lluvia que no dejan cicatriz, simplemente se dedican a ver pasar la vida..
Hay una postal, escrita, solo por necesidad, sin sellado de envio, desde Tierras germanicas hasta Italicas tu recuerdo vagando por mis adentros.. y quiero y no puedo.
He llegado hasta aquí, a este cuarto hermético de un hotel en ruinas como mi alma, para darme cuenta que mi destino está lejos de ser el que me prometieron al terminar de nacer. LLevo un mes sin afeitarme, costras en la piel, y arrugas en mis ojos. Dos días sentados en esta maldita silla frente a una mesa roída por el tiempo, el asesino que no entiende de sacrificios....
Me dijeron que no esperara, que la senda me llevaria lejos de todo, y asi hice, segui caminando, en cada zancada cerraba los ojos para no verte en los muros que se abrian al paso.. hasta que finalmente choque contra el muro y volvi a abrir los ojos.
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