Las horas muertas, la piel cae a cámara lenta,no hay adiós ni frió hermetico , ni la esperanza es comprada por un desesperado mañana, no hay entropía entre Bohemia ni Maidan, la inflación acaba de explosionar entre vísceras de un recuerdo funambulista, un numero 12 llamado incertidumbre.
"He de reconocerlo, te mueves bien".
Tu inconsciente es mi conciencia empatica, tu desvarió es mi racionalidad, tu expresión es mi memoria a largo plazo, no compro tiempo, ahora estoy en época de vender acciones a plazo fijo, jugar y arriesgar, lanzarse al vació y partirse en mil pedazos que se evaporan, lanzarse al vació con paracaídas no es mi estilo.
Adoro este caos tan absoluto, este desorden tan acorde con la incursión espontanea, esta desdicha que se convierte en un pulso conmigo mismo, solo y acompañando al abandono de larga opacidad.
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